jueves, 23 de octubre de 2014
martes, 21 de octubre de 2014
d e s a r m a r el
p e s o
“Falta
mucho para la nada, como si todavía
hubiera que liberar un exceso de existencia”.
Joaquín
O. Giannuzzi
identidad
quién pudiera saberlo
una de las dos
es la que espera
quién lo diría
madreselva o margarita
ternura de perros
que aúllan
y las dos
pobres
se esconden
confesión
quiero decirte
que tu cuerpo es mi cuerpo
anoche imaginé
esa soledad
despojo del transeúnte
le dijeron
que preguntara
y preguntó
le dijeron
que sostuviera
con su sombra
cada noche
en definitiva
es lo único que le queda
en esta hora
a Tiziano
cobijarte
ahora
en esta tarde
que le pertenece a la ausencia
porque tu mano
derrotó el insomnio
del insomne
la mano tibia
que tiembla
en esta tarde
a la hora del abrigo
sobre la muerte 1
si supieras
acumulé campanas
en días soleados
con mar presente
crepitante de olas muertas
en caracoles azules
que guardan el viento
entonces
la muerte
¿es sólo eso
o todo eso?
obre la muerte 2
muchas veces la noche es un hueso
de carne helada
que se esconde en la panza
de los perros
que lloran
no de hambre
sí de tristeza
lo que queda del paraíso
no culminamos aún la infancia
hay un cielo gris
en el fondo de los sauces
que olvidamos
la nena se acompaña
la nena derriba
la música de los perros y da el
salto
el umbral es esta herida
de gato abandonado
que se esconde
adentro
de un silencio amarillo
insustituibles
los dos caminan juntos
el viento
y todo lo recupera el viento
pero a veces
no es así como sucede
no olvidar
no olvidar
no poseer
no ser esclavo de la memoria
el descreído
y no me importa no quiero saber de
ese dolor
cada cual con su cada cual
porque el peso
pesa
acerca del dolor
voy a dejar el corazón en paz
voy a dejar mi corazón en paz
para no morir
maúllo niebla
maúllo niebla
de pelaje oscuro
cada día
al borde de los platos olvidados
no por codicia
sí por ausencia
ahora
ahora me pregunto por la poesía
el poema que ahora escribo
no deja de escupir el hastío
la vanidad de las texturas
que se desvanecen
por puro instinto
o por esa casualidad de las cosas
de la vida
ahora la sensación se despliega
como para aliviar el paso
del peso que succiona
y succiono con los dientes
y me pregunto
¿importa el poema?
cada cual con su historia
enumera sus vacíos
domingo, 14 de septiembre de 2008
diálogo acerca de la creación y la locura Silvia Mathieu y Pablo Balbis
publicado en la Revista Posdata (1ra parte)
_P.B
Porqué nuestro interés por la vida de escritores y artistas que han rozado la locura o se han internado en ella (con o sin vuelta)? Locura, palabra sin fondo. Hay que lavarse la boca antes de usarla. Es una palabra terrible. Es una palabra como un jardín de tierra pantanosa. Es como se dice: no podés saber qué es, hasta que no estés ahí.
-S.M
Sí, muchos fueron los artistas que tuvieron que atravesar parte de su vidas en un psiquiátrico.
¿Quién pudiera salvarse de la locura?, ¿Quién de la razón?, ¿Quién pudiera?.
Hospicios, guaridas, espacios laberínticos en donde por un instante la vida muestra su caos, siendo la única manera de alivianar ese dolor a través de una hoja en blanco, de una partitura, un pedazo de arcilla tibia para modelar los cantos de la noche, noches de maldolor, noches de epifanía. Esperando la música que agiganta alguna estrella de la mañana . Pienso en Jacobo Fijmann,, en Virginia Wolf, en Sylvia Plath, poetas y artistas deslumbrantes, que han llevado sus palabras al máximo del despojamiento, la misma Alejandra Pizarnik, cuyos versos han cambiado toda la lírica del siglo XX, es como comúnmente se dice, se tragó el siglo a lo que se refiere a la poesía contemporánea.
Vicente Zito Lema en su libro Conversaciones con Enrique Pichon-Rivière sobre arte y locura, Pichon-Riviére nos dice que en el cuadro de El Bosco Extracción de la piedra de locura (título que utiliza Pizarnik para uno de sus libros), el pintor nos enseña en verdad: que lo que se extrae de la cabeza del alienado es una flor y no una piedra.
-P.B
Es una flor, casi como una forma de decir ternura. Los escritores que cruzaron la frontera fueron allí buscando un refugio a la soledad y al desamparo. Son ellos los que manejan las formas más avanzadas de la comunicación, las más complejas. Por eso llega un momento en que sufren de enmudecimiento. Pensemos en Rimbaud. Pensemos en nuestro Bustriazo Ortiz. ¿Qué hay del otro lado?. la locura es algo muy complejo. Si a esto le adicionamos la carga vital del que interpenetra la existencia, la situación se complejiza aún más. Trilling, en el Escritor y la Sociedad habla de neurosis, pero la neurosis es algo que puede sufrir cualquier persona, de hecho nadie está librado de ella. Pero hace hincapié en la relación que se establece entre el artista y la neurosis como un campo fértil para la creación. Por lo demás y considerando a la locura como una situación extrema y de sufrimiento, parece ser que en ella algunos han encontrado la fortaleza para atravesar los avatares de la vida..
-S.M
Y por suerte tuvieron el arte como una forma más de anticipación, ya que fueron visionarios y muchos de ellos hoy son clásicos y seguirán siéndolo, pensar que en su época fueron rechazados....
Volviendo a este tema de creación y locura o de locura y creación, no puedo dejar de pensar en esos textos de esos autores que antes mencioné, que tanto me conmueven, esa conmoción tiene que ver con esa manera de decir tan nítida, tan única, tan impostergable, nada pretendo en este poema sino es desanudar mi garganta.
Si no vino es porque no vino. Es como hacer el otoño. Nada esperabas de su venida. Todo lo esperabas. Vida de tu sombra ¿qué quieres?. Un transcurrir de fiesta delirante, un lenguaje sin límites, un naufragio en tus propias aguas, oh avara. (A.Pizarnik de Extracción de la piedra de Locura 1968).
_P.B
Porqué nuestro interés por la vida de escritores y artistas que han rozado la locura o se han internado en ella (con o sin vuelta)? Locura, palabra sin fondo. Hay que lavarse la boca antes de usarla. Es una palabra terrible. Es una palabra como un jardín de tierra pantanosa. Es como se dice: no podés saber qué es, hasta que no estés ahí.
-S.M
Sí, muchos fueron los artistas que tuvieron que atravesar parte de su vidas en un psiquiátrico.
¿Quién pudiera salvarse de la locura?, ¿Quién de la razón?, ¿Quién pudiera?.
Hospicios, guaridas, espacios laberínticos en donde por un instante la vida muestra su caos, siendo la única manera de alivianar ese dolor a través de una hoja en blanco, de una partitura, un pedazo de arcilla tibia para modelar los cantos de la noche, noches de maldolor, noches de epifanía. Esperando la música que agiganta alguna estrella de la mañana . Pienso en Jacobo Fijmann,, en Virginia Wolf, en Sylvia Plath, poetas y artistas deslumbrantes, que han llevado sus palabras al máximo del despojamiento, la misma Alejandra Pizarnik, cuyos versos han cambiado toda la lírica del siglo XX, es como comúnmente se dice, se tragó el siglo a lo que se refiere a la poesía contemporánea.
Vicente Zito Lema en su libro Conversaciones con Enrique Pichon-Rivière sobre arte y locura, Pichon-Riviére nos dice que en el cuadro de El Bosco Extracción de la piedra de locura (título que utiliza Pizarnik para uno de sus libros), el pintor nos enseña en verdad: que lo que se extrae de la cabeza del alienado es una flor y no una piedra.
-P.B
Es una flor, casi como una forma de decir ternura. Los escritores que cruzaron la frontera fueron allí buscando un refugio a la soledad y al desamparo. Son ellos los que manejan las formas más avanzadas de la comunicación, las más complejas. Por eso llega un momento en que sufren de enmudecimiento. Pensemos en Rimbaud. Pensemos en nuestro Bustriazo Ortiz. ¿Qué hay del otro lado?. la locura es algo muy complejo. Si a esto le adicionamos la carga vital del que interpenetra la existencia, la situación se complejiza aún más. Trilling, en el Escritor y la Sociedad habla de neurosis, pero la neurosis es algo que puede sufrir cualquier persona, de hecho nadie está librado de ella. Pero hace hincapié en la relación que se establece entre el artista y la neurosis como un campo fértil para la creación. Por lo demás y considerando a la locura como una situación extrema y de sufrimiento, parece ser que en ella algunos han encontrado la fortaleza para atravesar los avatares de la vida..
-S.M
Y por suerte tuvieron el arte como una forma más de anticipación, ya que fueron visionarios y muchos de ellos hoy son clásicos y seguirán siéndolo, pensar que en su época fueron rechazados....
Volviendo a este tema de creación y locura o de locura y creación, no puedo dejar de pensar en esos textos de esos autores que antes mencioné, que tanto me conmueven, esa conmoción tiene que ver con esa manera de decir tan nítida, tan única, tan impostergable, nada pretendo en este poema sino es desanudar mi garganta.
Si no vino es porque no vino. Es como hacer el otoño. Nada esperabas de su venida. Todo lo esperabas. Vida de tu sombra ¿qué quieres?. Un transcurrir de fiesta delirante, un lenguaje sin límites, un naufragio en tus propias aguas, oh avara. (A.Pizarnik de Extracción de la piedra de Locura 1968).
domingo, 27 de abril de 2008
poemas
pregunta sustancial
quién me quita los hilos destejidos
el tormento la rebelión del miedo
que feroz enciende una danza con su boca
bebiendo pequeños goterones
que se desprenden
de una lluvia infinita
la sombra
comprendo
lo inestable de la imagen
sobre la mesa
el peso del agua
que desmigaja
en tenues apariencias
buscando un final remoto
entre la verdad
y los próximos días
cotidianos
reímos
sabiendo de la intemperie
con fotografías recortadas
en tazas y platos
piden aire y victoria
américa piedra sobre piedra
es otra herida
porque el cielo
vuelve a morder la oscuridad
vuelve a encerrar el poema
necesitamos brazos que se abran
y modelen rostros lluviosos
porque américa desciende
con la certeza de recuperar
sus piernas
con la certeza de recuperar
su cuerpo
con la certeza de abandonar
su jaula
busca formas en el mundo
formas iniciales de la tristeza
piedra sobre piedra
punto y línea
dibujo el fuego
en los túneles
que fragmentan el vacío
pero igual nos perdemos
en la memoria
de otra tierra que sufre
sin fronteras
sin fugas
en un mar en un faro
doliendo todos el dolor
y amaneciendo
entre pobres perdones
quién me quita los hilos destejidos
el tormento la rebelión del miedo
que feroz enciende una danza con su boca
bebiendo pequeños goterones
que se desprenden
de una lluvia infinita
la sombra
comprendo
lo inestable de la imagen
sobre la mesa
el peso del agua
que desmigaja
en tenues apariencias
buscando un final remoto
entre la verdad
y los próximos días
cotidianos
reímos
sabiendo de la intemperie
con fotografías recortadas
en tazas y platos
piden aire y victoria
américa piedra sobre piedra
es otra herida
porque el cielo
vuelve a morder la oscuridad
vuelve a encerrar el poema
necesitamos brazos que se abran
y modelen rostros lluviosos
porque américa desciende
con la certeza de recuperar
sus piernas
con la certeza de recuperar
su cuerpo
con la certeza de abandonar
su jaula
busca formas en el mundo
formas iniciales de la tristeza
piedra sobre piedra
punto y línea
dibujo el fuego
en los túneles
que fragmentan el vacío
pero igual nos perdemos
en la memoria
de otra tierra que sufre
sin fronteras
sin fugas
en un mar en un faro
doliendo todos el dolor
y amaneciendo
entre pobres perdones
heterónimos
“No el placer, no la gloria, no el poder: la libertad únicamente la libertad”
Fernando Pessoa
despacio despacio
la vida transcurre así
como el miedo
como querer ser noche y esperar
y si nada
y si todo
toda es nada
entro por la selva más inhóspita y precisa
ellos y yo
con el mismo sol
y la misma muerte
porque el dolor
suele parecerse a una hebra
sobre un espejo
y la toco
y me alivio
ahora es cuando salimos
ilesos y fugaces en un oficio que nos identifica
ahora la celda es impar un puño cerrado
que se abre a los costados del mundo
Fernando Pessoa
despacio despacio
la vida transcurre así
como el miedo
como querer ser noche y esperar
y si nada
y si todo
toda es nada
entro por la selva más inhóspita y precisa
ellos y yo
con el mismo sol
y la misma muerte
porque el dolor
suele parecerse a una hebra
sobre un espejo
y la toco
y me alivio
ahora es cuando salimos
ilesos y fugaces en un oficio que nos identifica
ahora la celda es impar un puño cerrado
que se abre a los costados del mundo
fragmentos para la dicha
1
este refugio traspasa toda necesidad
que llevás adentro
lo sabemos
multiplicar el paraíso es volver
a la infancia
aumentar la noche el amor la palabra el tiempo
inventarnos
entre las estrellas y las raíces
un sitio exacto
la sombra del gesto que se eleva
y la casa abre sus puertas
a la danza
y me miro en vos
soy en tus ojos un mar que se expande
transparente
detenido
en esa inmensidad donde sos
2
el universo se redime
bebe niebla fresca
estar en este lugar engendrada por la dicha
de los sueños dichosos
estar en este lugar con claroscuros
imitando un silencio de rembrandt
el latido enumera lentamente
lo que existe
las palabras crecen
resucitar mi voz y hacerme pájaro
1
este refugio traspasa toda necesidad
que llevás adentro
lo sabemos
multiplicar el paraíso es volver
a la infancia
aumentar la noche el amor la palabra el tiempo
inventarnos
entre las estrellas y las raíces
un sitio exacto
la sombra del gesto que se eleva
y la casa abre sus puertas
a la danza
y me miro en vos
soy en tus ojos un mar que se expande
transparente
detenido
en esa inmensidad donde sos
2
el universo se redime
bebe niebla fresca
estar en este lugar engendrada por la dicha
de los sueños dichosos
estar en este lugar con claroscuros
imitando un silencio de rembrandt
el latido enumera lentamente
lo que existe
las palabras crecen
resucitar mi voz y hacerme pájaro
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